Поздно ночью через город
Ветер с севера пронесся
Унося с собою мысли,
Судьбы, листья и окурки
Через серые коробки
Черепных нагромождений
Через кладбища, подвалы
И уютные просторы
Широчайших единений,
Наставлений и заветов
Только поздно прилетел он
Страх давно ужу как умер
Город выцвел, город вымер
И лишь в каменных ущельях
Полыхал огонь свирепый
Воздух кровью обливался
А на небе темно-страшном
Месяц злобно усмехался
Было больно и печально
И хотелось умереть

Вы никогда не задумывались, почему одни люди живут дольше других? И кто ценнее для общества: сытый индивидум, существующий в серой протяженности будней, который не сотворит чуда, не "остановит мир", или сумашедший летчик, которому нечего терять? Стоит ли верить в Бога, и примирять людей, которые готовы перерезать друг другу глотки? И если есть хорошее, то обязательно есть и плохое, которого зачастую больше. Если есть Бог, то есть ли Сатана? И кто правит балом? Можно делить людей не хороших и плохих, нормальных и сумашедших? Слишком много правды??? Может хватит? Но много никогда не бывает! А если ты делаешь то, что тебе по душе, то этого всегда мало. Люди изначально разделены на творцов и созидателей. Среднего не дано, хотя многие пытаются быть нейтральными, что еще хуже. Каждый раз сделав что-то стоящеее, оглядываешься назад с уже новой ступеньки, и каждый раз тебе хочеться подняться на следуюющую, ведь это и есть тот самый путь. И очень жаль, если он резко обрывается. Ведь смерть рано забирает хороших людей, которые могли многое сделать. И сила мира в правде, как бы это банально не казалось. А деньги, это мишура, бумажные фантики на новогоднюю елку или на очередную войну. Хотя какую, очередную? Кругом война, а там где ее нет, там звучит ее эхо. Люди убивают друг друга, вместо того, чтобы делать, творить. Странно-многие хотят навечно обосноваться на этой невечной земле? Каждый день это страх! Страх не перед маньяком, быть может затаившимся в темой подворотне, исписанной и мокрой от отчаяния. А страх перед тем, что кого-то или чего-то может не стать. А может ложась вечером, утром ты не проснешься?

Война. Она забирает людей. О мертвых не принято говорить плохое, а о живых не стоит! Дорогие тебе люди умирают, но нужно продолжать их любить, и тогда они будут жить вечно! Каждый день это война, война с самим собой и против всех!

Ночь, зона сумерек. Наверное, ночь самое откровенное время суток. Но стоит ли делиться откровениями с людьми, не ищущих в правде понимания?!? Слова банальны. Все слова п...ж! Но бывает так, что слово сказанное или написанное может иметь силу, силу разрушающую, силу правителя.

Если ты сделаешь что-то настоящее, откровенное, смелое, честное, то тебя обязательно попытаются раздавить, сожрать, ликвидировать, как это сделали со многими - многими славными людьми, хотя я и не знаю как их называть. Кто-то уже забыт, кого-то уже выбили из колеи, а кто-то до сих пор не понят. И обязательно это сделают. Каждый раз нужно прыгать выше, кричать громче. Или тебя могут не заметить, ведь это так легко, проигрывать и притворяться. Люди уже давно привыкли не замечать. Не замечать многое. А многие замечая, не осознают, что многое замаскировано, что на самом деле, кругом полно бриллиантов, плавающих в навозе, вот они - только протяни руку - но нет! Нам же внушили, что спасение утопающих дело рук их самих. Но кто их туда засунул? Вы не думали, кто заставил сумашедешего летчика подняться ввысь, лестницей в небеса, кто подтолкнул кого-то к обрыву, и кто смазывал веревку мылом, для тех, кто не хотел умирать, но был вынужден! И в любой момент, эта мимикрия может раскрыться! И тогда все! Хотя, впрочем, к этому мы и стремимся. Пытаясь вылезти из навозной кучи, ты, извиваясь как червяк, ползешь в грязных и вонючих тоннелях, прорытых для славного дела светлой жизни, к которой ты стремишься, начинаешь понимать, что ползя все дальше и дальше, ты теряешь все свои ценности, которые тебе никогда, никогда не вернуть назад, и выход есть, правда, для каждого свой. Равно как и то, что правда для каждого своя, и вера тоже. Принимая свою веру такой, какой она есть, ты не можешь понять: откуда она взялась? Про надежду, истину, любовь и другие ценности очень трудно говорить, слишко многое потонуло в грязи, слишком много денег за нас заплачено, слишком все кругом куплено, схвачено. Любовь стала тем заборным словом, которым бросаются в каждом темном, пьяном углу на грязной улице, и слишко затраханна она долларами и сникерсами! Так вот, для могих это несчастье, каждый день, потонувший в беспробудном пьянстве, из-за вселенского горя, МИЛЛЕНИУМА, АРМАГЕДДОНА.

Есть такая притча. Жили некие люди, так себе, самые обычные. И все вроде было хорошо. Но если есть хорошо, то есть и плохо. Так вот вокруг с ними витала нечистая сила, зло самое настоящее. И попали люди в сундук, никто не помнит как: то ли заманили, то ли силой поместили. Плохо им там жилось. А нечистая все вокруг летает, не дает им выбраться из сундука. Но некоторые умудрялись подниматься под самый верх. Так вот в один момент дужка замка проржавела, замок свалился и сундук приоткрылся. В него прорвался поток свежего воздуха, люди обалдели. Стали многое замечать... А нечистая вокруг вьется. Но находились те немногие, которые прорывальсь к крышке и открывали ее, так чтобы воздух мог заходить. Нечистая сверху все давит, закрыть норовит. Но кто-то положит руку, а кто-то голову, и хоть на миг, вселенский миг люди видели и слышали, что происходит за пределами сундука. Так вот, то что делали в разные времена славные сыны этого мира, это и был тот поток воздуха, который люди чувствовали, а многие осознавали, что выход есть. Главное цель. Так вот рокеры, настоящие, те, которые понимали суть слова рок, были теми людьми. Да и не только рокеры, много было славных сынов нашего отечества, под названием Земля! Многие погибли, многие упали, а подняться не смогли. Но еще больше осталось тех, кто был в тени, а могих просто не поняли. Рок - это не музыка, это крик души! Каждое последующее твое творение должно быть пропитано такой агрессией, таким буйством, чтобы оно стало поперек глотки каждому правильному/праведному жителю. Так вот, если ты не будешь кричать во всю глотку, тебя ОБЯЗАТЕЛЬНО сделают частью нелепого придворного попса, жирной массовой развлекухи, как это случилось с джазом, роком.

Рок мертв, или почти мертв. Те, кто успел застать Вудсток длиной в полвека, или хотя бы часть его, могут считать, что стали частью праздника, праздника ТОРЖЕСТВА И БУНТА над нелепыми, тупыми законами, тоталитаризмом во всех его проявлениях, всеобъемлющими правилами, традициями, над этой чертовой догмой.

Сейчас есть люди, которые верят в рок, в то, что есть еще диаманты в грязи, и что их еще не растоптали. А кода ты подходишь к черте, к границе, обрыву ЗНАЙ, это и есть тот сокрушительный залп, когда уже "кончились патроны". Пусть в глазах всего мира это разгромное поражение, зато для тебя и для твоего мира - полный и ОКОНЧАТЕЛЬНЫЙ МАТ, триумф и торжество! Имеющий уши слышать - услышит. Если ты ПОСМЕЛ и не отрекся, не предал в глубине души сам то, во имя чего ты жертвуешь - ты НИКОГДА НЕ ПРОИГРАЕШЬ. Творя, ты непременно вернешься к своим истокам в некий момент, это неизбежно и правильно. Важно понять, кто ты в этой жизни, найти себя. И тогда для тебя открываются невидимые просторы.

Твори, сейчас намного легче писать музыку, чем раньше. Намного труднее пробиться. А это НЕОБХОДИМО. Очень важно, чтобы твои творения доходили до людей, важно чтобы тебя слышали. А это трудно. Раскрутка новой звезды, дело лишь денег, а талант, умение, вера в то, что ты делаешь тут до жопы.

Вот и вышло так, что кого смогли, то купили, а кто не продался, тех убрали или сделали так, что бы они ушли сами. Бойцы оппозиции есть, и это не может не радовать. Главное не давать то, что свято собакам, ведь разорвут и бросят в говно. Главное верить! Все продолжается, а если нас ликвидируют, мы уйдем в партизаны, мы всегда будем против. На самом деле хочется только хорошего, доброго и светлого. И если ты веришь в это, то жить стоит... Творить тоже.

| Дима Миди-Mен |